IV

                                                                                                                                                                   

Niños y olor a niños ateridos

Con banco de madera desgastada

Cosechas de alegría demorada

Por los caminos de los tiempos idos.

 

 Los ojos negros y las manos puras

Como un manojo prístino de historias

En el alma los llevo con memorias

Que son blancas estampas de premura.  

 

“¡Idos una vez más al toque grave 

De la campana azul del mediodía!”

Llevan para el hogar lo que no saben

 

Con la mal aprendida ortografía.

La libertad devuelta de las aves

Y un cuadernito lleno de poesía.

 

M R Meléndez