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La ex pareja de una docente que ha desaparecido, encuentra, en su búsqueda, anotaciones en la que relata su peregrinación por el norte argentino a raíz de una serie de libros que rescata de una biblioteca que están quemando. El relato se retoma enmarcando la vida de esta mujer en medio de personajes que, con su actuación darán la clave de las causas de la decadencia social en la Argentina.
Link : http://a.co/fayaPQN
01 lunes Oct 2012
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La helada le quemó la comisura
Y la tormenta le golpeó en la herida
Cayó de plano la mitad del árbol
Con sus ramas más finas.
Era un jacarandá, Joven y airoso
Que aún no florecía.
Sus verdes hojas nuevas con las brisas
De pocas primaveras se mecían.
Tomé del barro con que Dios hizo al hombre
Y embadurné su llaga.
Y el tronco gris vendado en su costado
Con los brazos abiertos quedó en zaga.
Sin nidos pues los pájaros huyeron
Postrado en el invierno
Entre el cielo y la tierra malherido
Quedó su corazón solo y abierto.
Sin consuelo la aurora lo lloraba
Con su débil rocío
Y al pasar las hormigas por sus ramas
Torcían el camino.
En el aire mecíase sin gracia
Pequeño y aterido
Cuando la tarde no se demoraba
En su cuerpo vencido-
Llegó el templado sol de primavera
Al pasar de los días,
Y en sus dos partes con rosada lumbre
El árbol florecía.
Violáceos ramos de encendidas flores
Surgieron de su espera
Para el celeste cielo conmovido
Y la bruñida tierra.
Maria Rosa Melendez
01 lunes Oct 2012
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En las calles frías,
Cerrados portales.
Por los altos muros,
Silencio y alambres.
En algunos sitios,
Altares virtuales.
… Había refugios, había glicinas, había amistades…
Maria Rosa Melendez
01 lunes Oct 2012
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Mi vida, amigos, fue una calle con pinos
En la sombría tarde, al fondo de los cuentos,
Un patio como un pozo donde llegan palomas
A descansar de todos los vuelos.
No esperé, nunca tuve paciencia ni permiso,
Me di a andar por el sueño sin encontrar qué sueño
Y quise reparar lo que yacía herido
Y quise degustar un poco de buen vino
Y algo de primavera se cayó de mis manos
Y un toque de Verlaine en el otoño.
Maria Rosa Melendez
01 lunes Oct 2012
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Mi vida, amigos, fue una calle con pinos
En la sombría tarde, al fondo de los cuentos,
Un patio como un pozo donde llegan palomas
A descansar de todos los vuelos.
No esperé, nunca tuve paciencia ni permiso,
Me di a andar por el sueño sin encontrar qué sueño
Y quise reparar lo que yacía herido
Y quise degustar un poco de buen vino
Y algo de primavera se cayó de mis manos
Y un toque de Verlaine en el otoño.
Maria Rosa Melendez
01 lunes Oct 2012
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Qué buen hablante, qué preciso lingüista
No tiene en galerías sus ojos por Gustavo
Adolfo Bécquer, puro de construcción castiza
Y clara como el agua que brota de su mano,
De donde crecen flores pequeñas y paisajes
De medievales muros y sombras olvidados,
Ideas son del mundo traídas a estos sueños
Que nos parecen ciertos y nos engañan, claros.
Qué poeta no ha visto desnudo su adjetivo
Entre la rima suave de un verso de Gustavo.
Y allá, en los años graves,
Cuando todo lo sabes,
Y llegan por el tiempo
Las azulosas naves
Del páramo y del nunca,
Mientras la lluvia cae
El libro que acompaña
La ancha noche de tu hado
Es el que trae en sueños
Los versos de Machado.
Miras con displicencia
A aquel que te aconseja,
Sonríes y perdonas.
Y miras las estrellas.
Sus versos pronunciando
Te vas por los caminos
El corazón liviano
Dejado de las cosas,
La tristeza sin vino
Y la muerte sin rosas.
Maria Rosa Melendez
01 lunes Oct 2012
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La mirada del ser
Disuelta en la ceniza de antiguas columnas-
Disgregada entre los despojos de una construcción humana,
Agonizante en los últimos pasos de una Historia
Ebria y zigzagueante,
Envuelta en la niebla de su propia veladura
Como una tonta conocida
Abandonada en algún andén
Hacia la nada dirigida.
El mundo está vacío.
Entre tanto, las estrellas danzan
Magníficas coreografías
Y las flores agitan su esplendor.
Cómo es permitido todo esto…
Cómo pueden pintarse las paredes
Con estúpidas leyendas
Y destruirse bosques
Para generar ignorancia…
Cómo puede la necedad
Estar a cargo de nuestros destinos…
Dejemos que la tarde de lluvia
Nos acaricie con el olvido.
01 lunes Oct 2012
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Aquella tarde no tardé en comprender
Que esa mujer
Despidiéndose en el río
Era yo misma
Mirándome por los túneles del tiempo.
01 lunes Oct 2012
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Me escuchas, no sé si con impaciencia
Pero acaso con desgano.
Mis palabras ni llegan a rozar el borde
De tu corteza cerebral.
Me escuchas
Sin embargo.
Una voz que llega de lejos,
De otra geografía,
De otros mundos.
Te parece simple, no obstante.
Sin haber convivido con mis palabras
Elucubras una respuesta
Desde tus lecturas
(que vida poca has tenido)
Y así,
Con altivez autoritaria
En la suavidad de tu voz
Respondes sentencioso
Algo que crees es una respuesta,
A una pregunta que no te he hecho.
Juegas demasiado al sabio,
Niño,
Y te pierdes algunas lecciones
De la vida.
Esa diligencia que pones
En las banalidades que te parecen importantes
Te resta el placer de la hondura.
Lee menos, amigo formal,
Y comienza a escucharme.
Citas de preciosos días
Traigo en el equipaje,
Luces que ni sueñas,
Albores que te harán descubrir las estaciones.
Olvida el traje que te pusieron
Para dirigir el tránsito de los pensamientos
Y siéntate a la orilla de algún sueño.
Desde allí,
Dialoguemos.
17 lunes Sep 2012
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La Señora del Carballo
Esa mañana, cuando pregunté a los niños quién iría a la procesión, una de ellos, de quince años tal vez, me respondió: “Yo. Voy a acompañar a la Virgen porque mi bisabuelo fue el que la encontró”.
Me pregunté qué relación tenían entre sí estas viejas historias rurales, de crucifijos y estatuas encontradas en los huecos de los árboles o el vientre erosionado de las rocas con los relatos bíblicos que los misioneros habían desperdigado por sus caminos desde tiempos inmemoriales, me pregunté si éste era el derrotero que soñaron para sus predicaciones. También me interrogué acerca de cómo habrían aparecido después de ser talladas, si por la casualidad o por la trampa y, en todo caso, cuál sería el fenómeno psicológico o social de atribuirles ese milagro totémico. ¿Acaso es la Iglesia Católica quien promueve estos hechos, o por el contrario, con el corazón contrito, los acompaña procurando iluminarlos? ¿Los estimula o crecen como el yuyo en jardín primaveral de la Teología? Esta última palabra me llevó a pensar en mis lecturas del Dante, en el alto y dificultoso símbolo de Beatrice. Y entonces concluí: “habrá que atravesar el Infierno .
Recordaba Lourdes, aquella réplica impecable que los Asuncionistas lograron en Santos Lugares para el recogimiento y la esperanza de multitud de enfermos. También yo iba de la mano de mi madre a mirar los ojos de una estatua una vez al año. Llevaba grabado en mi corazón el dogma de la Inmaculada Concepción y hubiera dado mi corta vida por defenderlo. Eran épocas difíciles de la Fe. Acaso como éstas. Estos fieles ¿sienten el apasionado calor de los soldados de Cristo? ¿Qué verdad mística expresa esta imagen? Es una carita oscura con un vestidito blanco de seda. ¿Querrá expresar que Dios es Padre de todos por igual en el rostro casi indígena de la madre de Dios? ¿O habrá una localización tribalista en el trasfondo de este sentimiento? De una u otra manera, ¿por qué todos necesitamos matizar a la madre de Dios con los colores de nuestras propias emociones? Renacentista o indígena, oriental o gaucha, tan multifacética, siempre reflejando un solo costado, una sola arista…pero.. . del reflejo del Sol o de nuestra mirada humana…?
¡Ay, Beatrice! ¡Qué difícil!…
La imagen había logrado ser arrebatada del seno de la familia “elegida” y transportada a una pequeña capilla, de líneas clásicas, que resaltaba como un pequeño diamante en el desierto infinito. Pero el paganismo ya estaba instalado. El celo de Monseñor aún no estuvo conforme: a costas de recibir de golpes e insultos, su párroco la trasladó a la entrada del pueblo. En realidad, sólo pudo hacerla llegar hasta allí, aunque debiera haber sido coronada en la Parroquia. Por otra parte, si bien se mira, desde la ruta –el progreso- éste sería el trasero, pues, además, quedó a una cuadra del cementerio, que es como el patio trasero, y en la que otrora fuera la capillita para despedir a los muertos. Se llamaba, por supuesto, La Piedad. Y en su altar ostentaba una impecable fotografía de la gloriosísima obra de Miguel Ángel. (Los legados de la Humanidad, no se reemplazan, por estos tiempos, por tesoros de alto valor artístico. Pareciera que el espiral de la Historia ya no puede ascender…¿ Habremos pasado ya la cumbre de los tiempos? ¿Sólo nos queda bajar, retroceder? Las reivindicaciones sociales nunca más tendrán la magnitud de un Delacroix, un Goya?)
Del triste rostro terroso de la capilla salió la Virgencita portada en andas, en su cajita de vidrio. Una música reiterativa y pegadiza la escoltaba en el aire, una niña desafinaba un violín por delante y, por detrás, el gentío comenzaba a caminar.
Al llegar a la esquina sentí un olor que me produjo náuseas. Levanté la vista. Unos jinetes haciendo caracolear a sus caballos a latigazos, se aprestaban a presidir la procesión. Efectivamente, el largo recorrido que duró cuatro horas, fue alfombrando el paso de la Virgen con bosta recienregada e hiriendo penitencialmente mis sentidos y mi corazón.
Una jaulita de ganado tirada por un tractor transportaba el equipo de sonido a pocos metros de la imagen. Detrás, un par de religiosas harían oír las oraciones que nadie en la multitud repetiría. El cuadro no podía ser más desolador.
En una de las primeras esquinas se detuvo la marcha. Era una escuela. Allí unos niños dedicaron una danza. En ellos podía avizorarse toda la hibridez de las zonas de frontera, especialmente, la vestimenta y algunos gestos, entre lo chaqueño y lo salteño. Pero estaba muy lejos de la hidalguía señorial del gaucho de Gûemes y del fluido ritmo litoraleño, sin embargo, había tanto orgullo en los bailarines como si se tratara de una tradición ancestral.
Así, la procesión, en adelante, se detendría en todas las escuelas. Parecía, incluso, que el recorrido por todos los barrios había sido diagramado tomándolas como puntos de referencia.
La historia argentina, pensé, a pesar de lo que parece, es una grave historia de desencuentros con la Iglesia. Tanto la Iglesia como los caudillos han volcado sus afanes al pueblo. Y en él se encontrado. Es cierto que los curas gauchos asistieron con sus vidas a las guerras de Independencia, pero también es cierto que la Iglesia se vio muchas veces mezclada con los intereses territoriales y las masacres de extranjeros (tan bien calladas hoy día por la versión de la Historia la page), con Rosas y otros dictadores. El antiguo progresismo, en cambio, el liberalismo romántico siempre bregó por un estado laicista y en las épocas del Normalismo, los maestros, que fueron el brazo más eficiente de la Nación, no simpatizaban con Ella. Hasta que, con Perón, se dio vuelta la tortilla. Desde aquella terriblemente célebre procesión de Corpus, los movimientos populares rompieron sus lazos con la Iglesia, en cambio, los sectores conservadores se aliaron, no digo con el clero común, sino con la cúpula eclesial. Lo que me parece más increíble de toda esta historia, es que ni unos ni otros lo tuvieron claro. Cuando todo está oscuro es cuando podemos ver mejor la única luz de la llamita encendida.
Y hablando de llamitas, de pronto, una mujer me detuvo para prender en mi camisa una estampita; su pequeña hija llevaba en la espalda un cartel de tela en el que se leía impreso con grandes letras negras. “Gracias por tus favores”. Imaginé que era un tema de salud. En rigor de verdad, nunca sabremos qué es lo que cura a la gente, si la bioenergía, la kábala, la homeopatía, la medicina alopática o las flores de Bach…lo único que sé es que detrás de todo está Dios, ese Dios tan imposible de comprender como imposible es meter el mar en un hoyo de arena. San Agustín sonríe en mi oportuno pensamiento (¡Ay, Beatrice!)
Todo el camino, por lo demás, fue de agobiante calor y ráfagas de viento que levantaban remolinos de tierra; la gente incontable que iba sumándose; las reflexiones y oraciones que nadie oía; la pegadiza canción y las tímidas vivas a la Virgen; los aplausos tibios promovidos por la guía; los barrios que se sucedían a nuestro paso: los caseríos pobres y desnaturalizados y los barrios hechos por el gobierno para los pobres pero habitados por los más ricos y sus antojadizos frentes compitiendo en ostentación y mal gusto. Pobres y usurpadores en los portales. Algunos ofreciendo el agua contaminada que todos bebemos a diario; otros, aprovechando a vender bebidas y hacerse la semana. Carteles de gratitud y alabanza y algún lapsus como “Virgen, bendice a mi familia”, con ese pronombre posesivo que nos calza tan bien a los pequeñoburgueses; quien, tomando fotos con cámara digital o filmando; quien, disfrutando del espectáculo que rompía la rutina diaria como un festival folklórico o un acto patrio en la plaza.
A mitad de camino, se oyó una voz militarizada exigiendo a la gente que se encolumnara detrás de la imagen. “¡La Virgen tiene que llevar la delantera!” gritó. Pero a pesar de la insistencia el pueblo rodeaba a la imagen como queriendo abrazar a su fetiche de la suerte con ignorante ternura y devoción.
Más adelante, el viejo cartero, ya jubilado, acaso vencido por la deshidratación, cayó y se desparramó sin remedio en medio de la calle de tierra. Inmediatamente, se solicitó la ambulancia que no tardó en aparecer. La procesión se detuvo. Los enfermeros trataron de alzar al desmayado pero su peso era superior a toda fuerza humana. Entonces se dio la voz de continuar y quedaron asistiéndolo en el piso. “Ya está atendido nuestro amigo” dijo la guía. Y el episodio se olvidó. Pero a mí me pareció ver, aunque no estoy segura, el manto de Beatrice. La peregrinación, el esfuerzo infinito, un símbolo. Y tal vez, era esa lejana posibilidad lo que le daba sentido a todo: a la indiferencia por la oración, a la Virgen convertida en fetiche, a las casas robadas y sus devotos ladrones, a la sed calmada a cambio de monedas, a la bosta que ensuciaba el aire y los zapatos, a los cientos de mercachifles que esperaban con su basura, en la calleja que conducía al santuario, a la mentira de “encontré una imagen en un árbol,¡ups!”. Sí. El eterno símbolo de la peregrinación desde las romerías medievales, que vive ahogado en el alma del Hombre, de todo hombre, del ignorante y del instruido, del necio y del sabio, del cínico y del humilde y, que lo convierte a pesar de Heidegger, en un ser para la eternidad.
Al llegar, los sacerdotes revestidos, nos esperaban para celebrar la misa. En otras épocas era una buena oportunidad para divulgar la verdadera doctrina. En esta ocasión, la predicación orilló la demagogia. ¡Cuánto temor!
Al retirarme, una mujer se acercó cariñosamente hacia mí para regalarme una estampa de San Cayetano. No la acepté. Ella me miró entre perpleja y disgustada, como si sólo el diablo pudiera rechazar semejante presente.
17 lunes Sep 2012
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Cómo decirte que no descubriste
Ni la lluvia ni el diamante.
Que no paseaste conmigo debajo de un paraguas
Por las tristes calles de allá quien sabe dónde,
Que no corriste por el tren
Con un pimpollo marchitándose.
No estuviste entre los campos y las palabras
Ni bebiste el elixir de mis bares,
No combatiste por la libertad
Ni lloraste de amor.
Sin embargo, te sientas y decides.
Como hacerte ver las tardes tristes
Del andén
Y los soles derramados entre las frondas
Si no eres más que un libro gris
Escribiéndose su propia historia,
Un desteñido paisaje de pixeles,
Bravucón informático, ramo de cables,
Cómo abrumarte con el perfume de los lirios morados
Si te cansan los mensajes de texto,
Cómo invitarte a caminar por la costanera de las emociones,
Sin naufragios ni playas.
No obstante, levantas la mano
Y mil niños con errores ortográficos
Inundan tus frágiles banderas sin vientos.
Qué dioses te mudarán las ropas,
Te pintarán las arrugas de tu rostro invisible.
Ayúdame a comprender esa sonrisa tonta
Que se desliza entre la sombra de inútil broma.
Espérame en el final de mis experiencias
Con tus desabridas noches virtuales,
Y cuéntame el secreto de tu poder.
Yo podría contarte cómo junté los ladrillos
De mi existencia
Para armar mis sueños siderales.
Cómo decirte que no eres más
Que el manubrio de una vieja bicicleta
Disfrazada de ovni.
Atiende a los pegasos.
Todavía vuelan embriagados de altos abismos
En el corazón de la vida.
Puedes perder mis recuerdos
Pero no sobrevivas sin el aliento del fuego.
No congeles los ángeles
De los que se sientan a escuchar tus sentencias.
No te sigas creyendo el mensajero
Porque ninguno de nosotros
Te entregó una carta.
20 viernes Ene 2012
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01 domingo Ene 2012
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Los duendes de las estadísticas de WordPress.com prepararon un reporte para el año 2011 de este blog.
Aqui es un extracto
Un tren subterráneo de la ciudad de Nueva York transporta 1.200 personas. Este blog fue visto alrededor de 6.100 veces en 2011. Si fuera un tren de NY, le tomaría cerca de 5 viajes transportar tantas personas.
18 domingo Dic 2011
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(de Construcciones) María Rosa Meléndez
18 domingo Dic 2011
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12 lunes Dic 2011
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Del rosa de la rosa nació el Ave
Que en el sereno espacio del ocaso
A la oración del Ángel abrió paso
Y la gracia posó con gesto suave.
En el gentil anuncio de la vida
Nunca más bella fuera la esperanza,
Nunca más detenida la templanza
Que en los labios clementes de María
Cuánto más claro el corazón lucía…
Pleno de luz y de silencio adora
Al Niño que en el seno se acomoda
Y en paciente ternura conmovida
Sabe de la dulzura de esta hora
Y la hora futura de la herida.
María Rosa Meléndez
02 viernes Dic 2011
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Cuando llegó el abuelo
Era niña la Patria,
Sus campos asustados
Bajo el cielo soñaban
Aún con los espectros
De las lides pasadas…
Virreyes de alta alcurnia,
Colonos y mesnadas
Que sembraron desiertos
De caballos y vacas,
Que dejaron al paso
De su bota y su espada
La lengua fabulosa
Que nutre nuestra savia.
Aún se escuchaban ecos
De gloriosas hazañas
Del parto doloroso
Que gestó en las quebradas
Los llanos y los montes
El mar y las montañas
La sangre de los héroes
Y el alba de una raza.
El abuelo ( y su guerra)
Con hambre y esperanza
Remangó la camisa
Y empezó la labranza.
En sus hombros crecieron
Los trigales, las zafras,
Los caminos y puentes,
Los talleres, las fábricas.
Y un sentimiento nuevo
De terruño y nostalgia.
Y era niña la patria…
Mi madre fue a la escuela
Con un par de alpargatas.
De blanco, la maestra,
Viejas rondas cantaba,
Y le contó la historia,
Y le habló de distancias,
Y en el patio, una enseña
De sol, celeste y blanca,
Premio y honor, los niños,
Izaban en el alba.
Mi madre aprendió el nombre
De todos los patriarcas,
Y se detuvo en Mayo,
Vestidita de dama
Sirviendo chocolate
En bandeja de plata,
Y recitando versos
Bajo el sol de la plaza.
El mito creó al tiempo
Y el tiempo la esperanza.
Y era niña la Patria…
En el sillón vetusto
Bajo la vieja parra
Por descansar, me siento,
Esta cansada espalda.
Abro el libro y aprendo,
La historia revisada,
Los nuevos paradigmas,
Las viejas añagazas,
Las opiniones frescas
Los discursos que estallan,
Los polémicos arcos,
Las flechas disparadas.
(Y el pueblo… adormecido
De la ruidosa trama).
Casi lloro, mas cedo,
Se reconforta mi alma:
Sólo doscientos años
Tiene mi niña Patria.
21 domingo Ago 2011
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Dentro de mil años, si es que existen el planeta y la humanidad tal cual los conocemos, es posible que se estudie en las lecciones de Historia que en las naciones como la Argentina convivían dos castas o clases dominantes: la de los militares y la de los políticos. Ambas se turnaban en el comando, si bien sometidas a pujas internas, por una razón elemental: los dictados de aquellos que mueven los hilos no tan invisibles del destino humano, en función de su propia supervivencia. Quiero decir, que a cada una de estas castas le toca el poder cuando puede ser respuesta al devenir propuesto por el verdadero Poder, en función de las reales políticas a seguir para mantener el difícil y necesario equilibrio de la conservación, en una tierra en la que se gastan ingentes cantidades de energía no renovable y la superpoblación fenomenal choca con la falta de recursos laborales, único método conocido por el hombre hasta el siglo XX, para lograr su subsistencia y su progreso en base a su dignidad.
Esto, hasta el presente. Pero veamos qué ocurre en los albores del siglo XXI. Las masas necesitadas, no sólo de techo y comida sino también de todo aquello que la producción industrial y tecnológica genera para sostener a las clases acomodadas en base a su comercialización, no encuentran, debido a su crecimiento poblacional y su falta de capacitación, modo de adquirir estos bienes. Falta el trabajo y los posibles aspirantes están muy lejos de poseer, mínimamente, los conocimientos necesarios para abordarlo. Inútil es que las escuelas públicas aumenten el número de años de asistencia obligatoria. Podrían hacerlo hasta el infinito. Un profesor de escuela pública, según lo aprendido a partir de sus programas, no cubre ni básicamente, los saberes que se necesitan tanto en tecnología, computación, idiomas o avance de cualquier ciencia aplicada. Los verdaderos “billgatitos” urbanos estudian en otros sitios y de otra manera. Ellos, los que dirigirán el mundo, son los pocos y ciertos depositarios del saber. No circulan por las redes convencionales. No miran la televisión, que quedó como alimento de masas, no leen lo que las mayorías leen, no se preparan ni piensan igual.
En tanto se hace necesario la gobernabilidad de estas masas crecientes de desocupados y caídos del sistema. Para esto se necesitan gobiernos que sustenten los llamados planes sociales, es decir, brindar un mínimo de contención en alimentos y en la ilusión de vivir con todo lo que la tecnología genera (lo cual, no olvidemos, sostiene la industria tecnológica y detrás de la que se asienta las clases acomodadas y sus billgatitos).
Proyectos como “el tren bala” fracasan porque son irrelevantes para sostener esta realidad. En cambio, “fútbol para todos” o “asignación universal por hijo”, son planes que sustentan la gobernabilidad. Y es necesario gobernar a estas masas. En realidad, todo plan, por generoso que sea supone un gran ahorro si pensamos cuánto se gastaría en verdaderos planes de educación y ordenamiento social y laboral.
El fenómeno de crecimiento de masas, que viene siendo anunciado por los especialistas y analistas simbólicos desde mediados del siglo pasado, es hoy una realidad. Gobiernos como los de Cristina, una respuesta. Es Cristina como podría ser Juanita, Pepito o Pedrito. Títeres de las corporaciones internacionales que determinan los rumbos a seguir.
Supo decir el Papa Juan Pablo II que los delitos de ayer son las leyes de hoy. Aún estos cambios culturales vienen prefijados. ¿Se puede creer, por ventura, que la despenalización del aborto o el matrimonio gay son derechos adquiridos gracias a la lucha de sus protagonistas? Observemos cómo enemigos tales como el gobierno de Cristina y el holding de Clarín apuntan sus cañones al mismo objetivo –la Iglesia- si se trata de estos temas. Es que responden a la misma consigna: disminuir el crecimiento poblacional. En esta misma línea corre también, me aventuro a deducir, la des erotización producida por la excesiva exposición pornográfica en los programas de televisión para masas.
De hecho, se puede aseverar, ahondando en las palabras de Juan Pablo II, que el trabajo ya no es considerado fuente de dignidad, es decir, procurarse el alimento se va volviendo una realidad tan hostil, que sólo puede ser sostenida por gobiernos populistas que lo brindan junto con el techo y una pseudoeducaciòn, de manera gratuita. Para sostener esta realidad sin malherir los sentimientos de las masas hay que hablar de “derechos”. Ahora bien, esos derechos no se fundamentan en ninguna teoría que proponga al hombre como un ser trascendental, dado que por la naturaleza de la dádiva, sería un contrasentido. Son derechos y nada más. Porque sí. Es la muerte de la Filosofía. La posesión de la tierra, por otra parte, también surge como un derecho nuevo, ya no como consecuencia del esfuerzo y del trabajo, como proponían los códigos del siglo pasado, cuando inmigrantes lograban a través de toda una vida de madrugones y lumbagos, adquirir una finca para el sustento de su familia. En cambio, los grandes latifundios que explotan el negocio del alimento a partir del monopolio de la venta de semillas son contrarrestados por discursos oficiales en defensa de los pueblos originarios .A estos pueblos originarios – en ocasiones nada originarios- se atribuye por derecho la posesión de las tierras fiscales para establecer su hábitat. (En realidad, todos somos originarios si se lo piensa). Nada se dice de su derecho al trabajo. Por cierto, no lo hay.
El inmigrante no es considerado una riqueza, a pesar de los discursos que se centran en la discriminación, sino una peste. Y¿ qué otra cosa puede ser en un mundo carente de recursos? Por esta razón es que también los gobiernos populistas toman sus banderas. Es decir, se trata de asumir el sostén de las masas ignorantes y hambrientas para su control. Estos gobiernos, son, para las corporaciones y sus ciudadanos de primera, imprescindibles, y para las mayorías descastadas, una cuestión de supervivencia.
María Rosa Meléndez
02 martes Ago 2011
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04 sábado Jun 2011
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En este patio gris de tu colegio
Algo que no importa, sube y baja
Cuando aún de tus sueños no despiertas
En las frías mañanas.
Se te pide silencio y compostura
Que estés de pie frente a su estampa
Que estés de pie y derecho frente a ella
Que le cantes canciones olvidadas.
En el ciber no está, no está en los juegos
Ni por la noche se iza en tu programa
La viste a veces en la camiseta
De Maradona y eso es todo, basta.
Que no te impongan por un paño en alto
Disciplinas azules ni reglas blancas.
Hoy sólo quieres terminar el acto
Irte libre a tu casa
Festejar que este día no hubo estudio
Y que acabó en la plaza
Hoy, que palabra tan bella te parece,
Sin ayer ni mañana.
Y sin embargo el tiempo es lo que existe
Es lo que pierdes cuando no lo ganas.
Es la historia que tus padres y abuelos
Labraron en la tierra americana
Con sus vidas a cuestas, por la tierra
Que por tus padres hoy se llama patria.
Que te legaron con la paz, tesoro
Que tu bandera guarda,
Que te contaron con la dulce lengua
Que a tu bandera cantas,
Que prometieron defender con bríos
Bandera soberana,
Que cobijaron sus colores mansos
El trabajo de toda la jornada
Que cubre bajo el cielo despejado
Las convicciones de la fe cristiana
Donde rezaron, la rodilla en tierra
Pidiendo tu mañana.
Bandera es símbolo, ella te representa.
Ella es espejo que tu vida alcanza.
En ella se resumen los anhelos, las luchas
Los caminos, las batallas,
El ser hermanos, el fraterno aliento
El calor del hogar, la puesta en marcha,
El horizonte de lo que queremos,
La fe de conseguir lo que nos falta,
El renovado grito libertario
Que nos da dignidad cuando no hay nada
Y solidaridad cuando hay un poco…
Es eso la bandera que levantas
En este patio gris de tu colegio
Cada mañana.
Cuando vuelvas a izarla nuevamente
Sobre el cielo del alba
Y no sepas dónde poner tus manos
Piensa en las cosas que su imagen guarda
Y cobija en silencio sus heridas
En esas manos jóvenes, sin manchas,
Para que en ti la patria de tus padres
Vuelva a hallar la esperanza.
María Rosa Meléndez
22 domingo May 2011
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15 domingo May 2011
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25 DE MAYO, MARIA ROSA MELENDEZ, POEMAS, POESÍA PARA EL 25 DE MAYO
25 de Mayo. Bronce y lluvia.
Patria que germinaste en el otoño.
Te están buscando todavía los sueños
En las estatuas y en los escombros.
25 de Mayo de la infancia
En el manual que aprende la memoria:
“Saavedra presidente, Secretario Moreno…”
Y el alma niña se encendía en gloria…
Te están amando todavía
el encendido fuego y el milagro,
La triste y sabia sombra que la vida
Pasa para velar los desengaños.
25 de Mayo y pergaminos
Ocres… revueltas y proclamas.
Chocolate y Te Deum y granaderos
Y el Acto de la Plaza.
Todavía te esperan los jazmines
Que no quiere laureles esta historia,
Porque Mayo y sus hombres le enseñaron
Qué triste puede ser la demagogia.
25 de Mayo y en el cielo
El sol dorado de vibrantes rayos.
Los niños que recitan nuestros versos
Y siguen nuestros pasos
Esperan todavía el patriotismo
Callado del trabajo,
La música divina de la fábrica
El místico mugido de los campos.
El colosal esfuerzo del estudio,
El austero perfil del gobernante,
25 de mayo. Bronce y lluvia
¿Cuándo será como antes?
María Rosa Meléndez
10 jueves Mar 2011
Posted in ENSAYOS
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Quiere que le diga? El mejor albañil de Monte Quemado es don Julio Abet.
Y el más paciente, mire. Se pasó en el patio del colegio todo el ardiente enero y sus colosales lluvias esperando que alguien le dijera qué era lo que tenía que hacer. Y así, recién en febrero, apareció el amigo que me ayudó a explicarme, como si hubiera leído mi mente (lo cual es muy difícil de por sí), y le dijo, trazando con un cascote de ladrillo, una enorme parábola en la pared:” Mire, don Julio, esto es lo que quieren hacer acá. Así”. De esta manera, ambos empezaron a convocar a las piedras, una por una, sobre el enorme armazón de hierro. Las de las sierras cordobesas, rojas y deslumbrantes de mica; las salteñas, que trajo el Padre Gabriel del lecho del río, tan señoriales ellas; las de Pepe, grises y contundentes; las bellísimas lajas negras… Y entonces se agolparon las preguntas y las ideas de don Julio y de mi amigo, junto con las piedras…, créame, esta obra lleva los mil y un materiales que artista alguno se pueda imaginar. Hasta que febrero se hacía corto y pedí ayuda al Secretario de Obras Públicas, (mire el orgullo con que lo digo:” mi ex alumno”, Pichón, que tomó su celular como un príncipe y resolvió la situación con dos palabras. Él trajo a los muchachos: a Miguel Ángel Mendoza, a Fredy Aranda, a Enrique Orellana, a Miguel Mansilla.
Al principio, serios y distantes, como sin entender. Pero le aseguro que es cosa de la Virgen, que en pocos días, todos se mostraron dispuestos a ayudar y a construir entre risas y trabajo. Animados, laboriosos, buenos… Tanto, que el asado de despedida pareció una fiesta .
Por fin Don Verón, le cuento, instaló unas luces blancas, regalo de María Teresa. Esa noche misma iluminaron la gran cueva como la luna llena de Pascua.
Así, piedra a piedra, y sueño a sueño, llegó el momento especial. Viera con qué respeto y delicadeza, Abet colocó la blanca y pequeña imagen de la Virgen de Lourdes. Claro, pues! ¡Ella era el centro de nuestro universo!
De esta manera se hizo realidad el emprendimiento, resultado de tantos aportes como son las y los chicos del profesorado,
los profesores, Sonia y Mariela que anduvieron tras la rifa, recaudando de a poquito, con paciencia y tesón. Por eso la gruta se parece a nosotros, igualita. Porque estuvimos todos juntos como las piedras, de distinto color, diversas y originales, pero amalgamadas en la misión.
Por supuesto, una clara mañana apareció. Mire, de los que pasaban por allí, hasta los ojos de esos que en lugar de mirar espían, vio? Hasta los ojos de esos se ponían grandes. Era realmente bella, una gran artesanía, como dijo don Julio.
Pero faltaban las flores! Divinas flores correntinas trajo Mirna. Para más, Gabi, con su delicado temperamento, adornó el gran macetero que posa debajo de la Virgen, con jazmines celestes, como su manto, y algunas rositas rococó, que se asoman como pequeñas plegarias junto a los entrelazados ramos verdes .
El 11 de marzo, el día en que el Colegio “San Francisco Solano” celebre sus Bodas de Oro, será bendecida y entregada a la comunidad. Con contenida emoción pensaré en aquellos franciscanos que vinieron de tan lejos trayendo este mensaje, me remontaré a los que, mirando los dulces ojos de María, elevarán esa súplica por aquel enfermo, por esta otra necesidad. Y contemplaré en mi corazón los ocasos que el Ángelus vestirá de misterio y rosa. Luego me iré despacio.
María Rosa Meléndez
11 martes Ene 2011
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Era la adolescencia empecinada. Tus versos se hicieron senderos por los que comenzamos a amar la poesía. Nos llevaste de la mano por las calles de Buenos Aires a conocer las estatuas que nos contaron cuentos de la Patria, nos remontaste sobre el horizonte a volar sobre una ciudad con campanarios y cisnes, nos enseñaste a amar la tierra de uno con su verano de jazmines desde el desarraigo de nuestro corazón , a que revalorizamos la vejez haciéndonos ver triciclos azules, a que amáramos la vida desde el olor a espanto de la guerra que enloqueció tu joven corazón, a reírnos de los que tienen la sartén por el mango y el mango también y a despreciar a los críticos con idea fija y con intelectual preocupación, a que encontráramos a Buenos Aires en los libros de Plaza Laprida, a descubrir en el universo de la miniatura del Larousse, versos por casualidad y espejos de la verdad…y, María Elena, mientras andábamos cantando bajito tus poemas, la mano de tu ternura construía nuestra subjetividad, amasaba nuestra intimidad, alzaba los pilares de nuestro mundo interior. Tu voz se hizo familiar, como si llegara desde el patio de nuestra casa, insospechadamente y en pantuflas…Aprendimos a ser nosotras, contigo.
Más tarde cantamos a nuestros hijos que una nuez arrugada y chiquita puede tener mucha, mucha miel; que Manuelita volvió por su tortugo tan arrugada como había llegado a París, que el tiempo del amor no se enjaula, que la Reina Batata puede ser un jardín en un vaso, y que las cosas pueden verse al revés en otro reino. Ellos descubrieron desde el juego del lenguaje y el mundo de la imaginación, los valores que los sostendrían durante toda su vida. Y jamás, María Elena, apelaste a los golpes bajos ni al tabú para sorprender a un niño. Tu respeto por ellos y la alegría de tu poesía fue lo que te convirtió en la abuela que cantaba y enseñaba a leer sobre la alfombra del cuarto.
Y, María Elena, fue el mayor de los consuelos repetir contigo la lección de la cigarra, saber que a la hora del destierro y de la oscuridad alguien nos levantaría para seguir cantando. Cada vez que caímos nos levantaste con ella, con tu esperanza interminable.
Entraste en el cielo de los que nunca se olvidan el mismo día que Gabriela Mistral, la que cantó a los piececitos azulosos de frío mil nanas y rondas maravillosas. Las casualidades no existen. Ella también fue musa de la infancia, con amor genuino y genio total. Estás sentada junto a ella en el hogar donde se alojan los seres queridos. El fuego no se apagará jamás.
María Rosa Meléndez
31 viernes Dic 2010
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Argentina es un país inagotable. Son tantas las conformaciones culturales que anidan en su territorio que cuando cree uno haber logrado configurar los límites de sus características, algo diferente surgió y hay que ampliar, ampliar, ampliar, ampliar… (Gracias Sarmiento).
Mientras este triste diciembre mostraba por la televisión el rostro patético de los parques y predios ocupados por personas evidentemente manipuladas, que reclamaban una casa, en un pequeño pueblo del norte de la patria, egresaban 56 alumnas del profesorado de Nivel Inicial.
¿Te parece poco sorprendente? Te cuento: esas jóvenes mujeres habían luchado durante tres años para alcanzar sus metas. Habían salido en los inviernos a caminar el monte para juntar leña y vender a los hornos de carbón para lograr pagarse sus estudios, habían trabajado largas 
jornadas como empleadas domésticas y estudiado los fines de semana; muchas de ellas, madres a cargo de sus pequeños hijos, habían transitado la oscuridad de cuadras y cuadras por la noche con ellos a cuestas para dejarlos con algún familiar mientras cursaban sus estudios; una de ellas, con una pequeña enferma de la columna vertebral, que la acompañó todos los días de esos tres años, y el último, como no podía ser de otra manera, también asistió al acto de colación para recibir su premio, con una radiante sonrisa.
Muchas cosas más podría contar de mis cincuenta y seis heroínas, pero baste agregar que en ellas siempre estuvo latente la alegría, las ganas de construir y de participar, que llevaron a todos los Jardines del pueblo y las escuelitas rurales de la zona sus obritas de teatro, su animación infantil, sus librotes artesanales llenos de fantasía y color. Baste agregar que el día de su egreso portaron como único uniforme una chalina anaranjada, cuyo color, abrazando sus pechos, quería ser un símbolo del fuego interior.
Es posible que algunas se hayan “macheteado” en el último examen, que otras se lleven consigo más faltas de ortografía que las que uno quisiera, pero de algo estoy segura: se llevan consigo un sentimiento de dignidad que las planta como personas en este mundo de masas. Se llevan consigo el valor de alcanzar sus propios sueños con el esfuerzo y el sacrificio, el amor al trabajo y la conciencia de su propia competencia.
En contraposición con aquella acalorada señora que gritaba indignada que su padre había “esperado veinte años que le dieran una casa”, éstas habían luchado esos mismos veinte años por conseguirla por sí mismas. Y partieron de la misma pobreza y soledad. Partieron de la misma situación de indigencia. La diferencia es, tal vez, que no se dejaron tentar por discursos demagógicos, o acaso la fe que se tuvieron a sí mismas los superó y los dejó de lado. No lo sé con exactitud. Lo que sí es que este año ellas son la razón de mi esperanza.
¡Feliz Año Nuevo!
María Rosa Melendez
08 miércoles Dic 2010
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Me detuve, sorprendida, ante la huella divina que quería decirme algo. En silencio interior, alcé luego la vista: el rododendro había florecido. 
También la copiosa lluvia de unos días atrás había erguido la achira como una jirafa de rostro amarillo, rodeada de malvones encendidos y alegrías del hogar rosadas en torno del aljibe. Más atrás, el paraíso japonés rebalsaba de campanillas luminosas y desde la vereda, el palo borracho asomaba su nueva fronda. El cielo, surcado de vuelos raudos, dejaba deslizar entre su manso azul, unas nubecitas como cintas de horganza.
08 miércoles Dic 2010
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El tema de la Anunciación ha despertado en la pintura la inspiración de los más excelsos artistas de todas las épocas. Es, posiblemente, por la fuerza y la belleza de su misticismo, fuente de obras inmortales que siguen arrobando a los que gustan de la contemplación y del arte religioso.
Pues la literatura no se queda atrás. A través de los más destacados poetas de cada época, sin importar su línea de pensamiento o sus creencias, encontramos piezas que se destacan por su delicadeza y perfección.
Bástenos tomar como ejemplos, a dos increíbles poetas españoles. El primero de ellos, Miguel Hernández, poeta que militó en la guerra civil española en las filas republicanas, embebido en la poesía barroca y que puso su tinte vital irrepetible en cuanto escribió. Fíjense, amigos, qué versos tan plenos dijo en su poema a la Anunciación:
“Nunca un Ángel oyó más tembloroso
La misión que el Señor le encomendara:
Busca en Judea una Azucena clara,
Un Cáliz matinal y silencioso…”
Con estos versos exquisitos el poeta comienza un soneto en el que expresa el encuentro entre el Ángel Gabriel y María de Nazaret, a quien encontraría tejiendo después de un vuelo “leve y poderoso”.
“Rompió enseguida el nudo nebuloso
Que los lindes del mundo le cerrara,
Y con plumas que el cielo le nevara
Rasgó el espacio, leve y poderoso”
El impacto para el mismo Ángel fue tal que “dobló la rodilla” y quedó “suspenso”. No era para menos.
“Era el Arcángel un fulgor inmenso
Que llenó la ventana de María
Con exquisito y celestial incienso.
La Virgen dejó el copo que torcía,
Ante Ella el Ángel se quedó suspenso
Y dobló la rodilla, y sonreía.”
No menos conmovedor es el encuentro místico en la descripción de García Lorca. Sólo que este maravilloso andaluz pinta un cuadro regional en el que Gabriel luce un chaleco bordado y lleno de lentejuelas:
“Abre la puerta al lucero
Que por la calle venía
El Arcángel San Gabriel,
Entre Azucena y sonrisa.
En su chaleco bordado
Grillos ocultos palpitan…”
y la Señora de la Anunciación es una “Morena de maravillas”.
…”-Dios te salve, Anunciación,
Morena de maravilla,
Tendrás un niño más bello
Que los tallos de la brisa…”
Las estrellas de la noche
Se volvieron campanillas”
Campanillas para anunciar la noticia feliz. Ese brillo intermitente grita con armonía celestial el gran acontecimiento.
Como en toda su lírica, el presentimiento cae con su peso en la obra y aparecen por allí, en medio del encantamiento del momento, “tres clavos de alegría”, “un lunar y tres heridas”, “tres balas de almendra verde…
“…”-San Gabriel aquí me tienes
Con tres clavos de alegría.
Tu fulgor abre jazmines
Sobre mi cara encendida…”
………………………………………
-Dios te salve Anunciación,
Bien lunada y mal vestida,
Tu niño tendrá en el pecho
Un lunar y tres heridas.
……………………………………..
Tres balas de almendra verde
Tiemblan en su vocecita”
Finalmente, después de un diálogo de lo más gitano, las estrellas que habían sido “campanillas”, se vuelven “siempre vivas”. El gran acontecimiento será celebrado para toda la eternidad.
“Ya San Gabriel en el aire
Por una escala subía.
Las estrellas de la noche
Se volvieron siemprevivas.”
Pero, amigos, el poema que más me conmueve, es el del criollo Baldomero Fernández Moreno. Imaginen ustedes a un hijo de españoles que recuerda, en su inconsciente familiar, con afectiva insistencia, las campanadas del Ángelus en el atardecer de su tierra. Esas campanas fundidas en el violáceo cielo del ocaso, a esa hora en que todo se detiene y el alma es invitada a la meditación silenciosa, caerían como un llamado ultracelestial al corazón del campesino fatigado que retornaba a recogerse en su hogar.
Pues no menos místico, en el lugar de las campanas, el mugido y el balar de los rebaños, presta, en el campo argentino, un fondo de dulce recogimiento al momento místico por excelencia. Será porque esas extensiones de apariencia infinita, como alguna vez lo notara Menéndez Pidal, hacen que la mirada no se detenga hasta encontrar el cielo. Y entonces, la pampa en la hora del cénit, es el escenario ideal para la contemplación del espíritu.
“Crepúsculo argentino sin campanas,
Qué ganas sin embargo de rezar…
De juntar nuestras voces humanas
Al místico mugido y al balar.”
Este arrobamiento de los mansos ganados de animales ante la Anunciación es como que toda la creación se conmueve y promueve en el hombre la necesidad de detenerse y fundirse en el Milagro.
¡Feliz Navidad!
María Rosa Meléndez
23 martes Nov 2010
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“El cerebro de los necios transforma la Filosofía en tontería y la Ciencia en superstición”
George Bernard Shaw
No es novedad que las falsas creencias se remontan al origen de la existencia humana. En las épocas prehistóricas, aseveran los historiadores, el hombre no distinguía entre causa y consecuencia, es decir, no había desarrollado aún su capacidad de razonamiento como para entender el encadenado de los hechos que se suceden en la naturaleza. La procreación, por ejemplo, no se detectaba como una consecuencia de los actos sexuales; el fuego, caro tesoro, era conservado pero no lograban encenderlo sino que lo tomaban de los bosques en llamas producidas, tal vez, por los rayos en el devenir de las tormentas. De eso se trata el pensamiento mágico: origina culturas que son dominadas por creencias falsas y el hombre se encuentra sometido a su acción, depende de que le sean favorables esos misterios de la vida , genera, alrededor de ellos, para su propia tranquilidad, cantidad de ritos, inventa deidades y atribuye a los objetos poderes extraordinarios. El hombre se siente atado a algo superior que le procurará su felicidad o su desasosiego.
Contrariamente a lo que circula en cierta literatura secular, la religión viene junto con el desarrollo de la ciencia, a liberar a la humanidad de estas ataduras. Precisamente, el término “religión” de “religare” presenta un contenido más que significativo, pues habla de devolver al hombre una conexión que parece tener desprendida. La religión lo religa, lo vuelve a conectar con el principio de toda razón y de todo bien. Y la ciencia que se abre camino lentamente a partir de la Grecia clásica, precedida por la pregunta filosófica, viene a revertir lo que era “casualidad” en términos de “causalidad”. La magia concurre a ocupar su lugar, con el devenir del tiempo, de entretenimiento social o juego de niños.
Sin embargo, como suele suceder, muchas veces la gente reemplaza la fe por la magia en busca de soluciones repentinas que le brinden satisfacción inmediata. Esta confusión entre religión y magia es acaso la misma que se da entre esperanza e ilusión. Y es, me temo, el motivo por el cual el filósofo Nietche expresó con gran congoja de su parte, aquella célebre frase: “Dios ha muerto”. Pues esa desesperación que lo llevó a descreer de todo y de todos se fundaba precisamente en la tremenda “desilusión” de un dios que no interviene entre la maldad y las buenas intenciones, el Dios que respeta nuestro libre albedrío.
La ciencia, por su parte, corre frecuentemente, la misma suerte. Ocurre que, por distintas vías, a pesar y valiéndose de la tecnología, se hurga en las antiguas civilizaciones con el fin de descubrir soluciones maravillosas que, por supuesto, anulen las leyes de la causalidad y presten alegremente casuales, perfiles míticos a una civilización que se aburre.
Siempre resulta más fácil volver a ser niño, desde luego, ceder nuestra libertad y nuestra capacidad de decidir soberanamente y no asumir el desafío y las consecuencias de nuestras decisiones. Es por eso que muchos de nosotros, a pesar de y gracias a los avances tecnológicos, recurrimos a esa mala mezcla de magia y falsa ciencia para encontrar la felicidad, el amor y, lo que es verdaderamente triste, la paz espiritual.
Este retroceso de la humanidad que efectuamos individualmente y que a la postre nos deja con las manos y el corazón vacíos es alimentado por muchas personas que poseen una gran capacidad de seducción y también, para mal de ellas, una cultura e instrucción mayor que la de la mayoría. Precisamente, por esa condición, saben de la necesidad humana de ser engañado en pos de ilusiones y sueños mágicos. Así es como encontramos vendedores de gemas, piedras con toda clase de poderes, cabalistas, curanderos y brujos de toda laya, muy modernos y atractivos, que llenan de esplendor la candidez de la ignorancia y de dinero, sus bolsillos.
Este negocio consiste, sin duda en propagar, una especie de “religión” frívola y liviana que no exige pautas morales, y que brinda todo lo se puede desear. Lamentablemente, estos devotos que pagan un buen precio por las piedritas cordobesas o brasileras que podrían encontrar en cualquier excursión bien guiada a menor costo, o por unas barajas que parecen vaticinarle encuentros que de todas maneras sucederán o no sucederán, perderán su ilusión, pues de eso se trata, de una “illusio” (engaño) en manos de quien ejerce un “illudere” (burlarse, jugar en contra).
En este fin de año que se aproxima recuperemos la libertad de poder decidir y conseguir con nuestro propio esfuerzo las cosas que amablemente soñamos. Y dependamos de nuestra esperanza en el Principio de toda razón y todo bien, para no ser defraudados ni usados por estos nuevos estafadores que utilizan nuestras ancestrales creencias para acrecentar sus apetencias materiales.
La mentira tiene rostros atractivos pero la Verdad es una Luz inconmovible.
María Rosa Meléndez
05 viernes Nov 2010
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El 10 de noviembre se ha establecido como el “Día de la Tradición” en homenaje a José Hernández, padre de la obra máxima de la literatura argentina, según la crítica tradicional. Este criterio no fue compartido por Jorge Luis Borges, quien consideraba que el personaje Martín Fierro no podía alcanzar semejantes alturas si se llevaba debida cuenta de sus borracheras y homicidios. Su admiración por Leopoldo Lugones lo impulsó a considerar a éste, un autor más completo para otorgarle el título honorífico arriba mencionado.
Muchos años después de la discusión, y situándonos en una zona, tal vez, más objetiva, no estaría mal revisar ambas posturas para lograr comprender quién era realmente este personaje y qué era lo que los argentinos, en general, esperaban de él.
Cierto es que José Hernández no niega el terrible derrotismo de su héroe, que lo lleva a quejarse, con un enorme sentimiento de minusvalía, de la situación en la que un estado insipiente y por cierto bastante corrupto, lo ubica, a partir de sustraerlo de una vida idílica; aunque nunca lograremos dar por cierto que haya sido tan feliz, familiero y trabajador como el autor pretende. Al respecto, podemos tomar algún pasaje de la infancia de Sarmiento, cuando recuerda, en su cansino San Juan, las repentinas invasiones de hordas de hombres salvajes que asolaban el pequeño poblado, o bien, de los textos de John Lynch, las matanzas de inmigrantes realizadas en la zona de Tandil por bandas de gauchos. En ambos casos, estamos hablando de pobladores sin asiento, a disposición de poderes corporativos o caudillos que muchas veces justificaban sus luchas por el territorio con discursos federalistas.
Este hombre de costumbres nómades, anárquico y pendenciero, por otro lado, sirvió también a la causa de la Independencia y a la defensa territorial en la protección de la frontera. (Admitamos, aunque no sea un razonamiento ad hoc, que el criollo mantenía con el indio una situación de mutuas hostilidades en las que le iba la vida, y, finalmente, el infortunado, también necesitaba un lugar donde vivir, aunque no registrara antecedentes originarios).
Es que, definitivamente, el gaucho, como grupo con características propias, no se asimila al paisano o criollo, sino que es el hombre de costumbres salvajes y andar solitario que permanentemente es perseguido con el cometido de someterlo a la ley, una ley que apenas comenzaba a elaborarse, y con unos modos muy propios de épocas inestables. Por esto mismo, el fin de los inmensos, casi infinitos, terrenos fiscales de la pampa húmeda y el ganado cimarrón (esas vacas y caballos que nunca agradeceremos lo suficiente a nuestra madre patria y que se reprodujeron con tanta abundancia) conlleva a la desaparición del gaucho como ser libre y vagabundo, que tan bien le iba a la literatura romántica dentro de la que se inscribe la obra hernandiana.
Sin embargo, es un modernista quien va a constituir a este personaje en el mito que se lleva todos los laureles: más allá, de los consejos que Martín Fierro – después del purgatorio que significó para él, la vida en la toldería – entrega como legado a sus hijos, y que dejan un sabor a grandeza, el cual dista leguas del homicida que supo discriminar a un moreno, el auténtico gaucho que toma la argentinidad como modelo, es el trabajador rural, vale decir, el mismo gaucho, ya conchabado como peón de estancia, Don Segundo Sombra, hombre sabio, prudente, noble y leal por sobre todas las cosas, y gran conocedor de los oficios campestres, del trabajo que lo enaltece en su masculinidad y lo dignifica hasta la altura que necesita la utopía argentina.
Es a Ricardo Güiraldes, a quien debemos este feliz suceso. El gaucho, modelo de argentinidad, síntesis de las virtudes que definen al auténtico hombre de las pampas, se eleva con todas las cualidades, que en la realidad, fueron contrarias a las circunstancias vitales del protagonista del Martín Fierro.
Tal vez, lo que vio Borges, más allá de la eximia pluma de Hernández, es, no sólo una cuestión de ética, sino también de objetividad histórica. La tradición, en ocasiones se construye sobre miradas románticas.
María Rosa Meléndez
28 jueves Oct 2010
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Nadie puede alegrarse de que muera una persona. Siempre es un hecho triste, lamentable y doloroso. En eso, estamos todos de acuerdo.
No creo que se haya ido de entre los argentinos un estadista ni un patriota. Creo, al contrario, que, a pesar de que lamentemos su deceso, como ser humano, su obra fue el remate que necesitaba la Argentina para convertirse en un país sin futuro.
Podríamos decir, sin lugar a equivocarnos, que, si bien se le reconoce la aplicación de la asignación universal por hijo, lejos de ser esto un acto de justicia ha sido un hecho de demagogia más. Pues en lugar de generar genuinas fuentes de trabajo generó las largas colas de clases mendicantes en los bancos, desalentando la cultura del trabajo. Quiso recrear un Estado de Bienestar y sólo logró de su versión del keynesianismo, el impuesto de la inflación que pagamos todos. Avergonzó a la generación de los 70, con un doble discurso construido sobre rimbombantes agresiones que ocultan oscuros negocios. Atacó al campo en lugar de promoverlo como fuente de riquezas. Promovió leyes que desarticularon a la familia argentina y atacó a la Iglesia Católica en sus instituciones educativas, aquellos, que brindaron educación gratuita durante años, cuando el Estado no se hacía presente en los últimos rincones de la Patria, con medidas arbitrarias.
Pero lo que es verdaderamente de lamentar, aún no está a la vista. Dentro de unos años comprobaremos que el nivel intelectual y académico de la Argentina se verá notablemente deteriorado, con todas las consecuencias sociales y económicas que ello implica. Pues su política educativa convirtió a, pesar de los esfuerzos de muchos de sus docentes, a las instituciones educativas estatales en oscuros contenedores donde no se imparte ninguna enseñanza de calidad, a pesar de los soberanos discursos que se escuchan y leen al respecto, y en cambio, es una obligación tácita, aprobar a todos los alumnos, aprendan o no; no sancionar las faltas, sean éstas leves o graves y promover sí o sí a todo el que ingresa, se esfuerce o no. Cuando los maestros sean semianalfabetos y la moral ya tan deteriorada, campee en los centros de enseñanza, entonces diremos : Kishner lo hizo.
María Rosa Meléndez
MARIA ROSA MELENDEZ 
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